Marco Tosatti
Queridos amigos y enemigos de Stilum Curiae, ofrecemos a vuestra atención esta homilía de monseñor Viganò. Disfruten la lectura y la meditación.
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SUBTER QUERCUM, QUAE ERAT IN SANCTUARIO DOMINI
[BAJO LA ENCINA, QUE ESTABA EN EL SANTUARIO DEL SEÑOR]
Homilía en la Fiesta de Nuestra Señora de la Encina, Patrona de Viterbo
Carlo Maria Viganò
Quasi terebinthus extendi ramos meos,
et rami mei honoris et gratiæ.
[Como un terebinto, extendí mis ramas,
y mis ramas son de honor y gracia]
Eclo 24, 22
Ecce lapis iste erit vobis in testimonium,
quod audierit omnia verba Domini.
[He aquí que esta piedra será testigo contra ustedes,
porque ha oído todas las palabras del Señor]
Jos 24, 27
Queridos hermanos y hermanas,
Queridos Claudio, Mauro y Antonio,
Queridos Silvio y Francesco,
Cuando al llegar al final de sus días Josué reunió a las tribus de Israel en Siquem para renovar la Alianza, no las condujo a un palacio ni dentro de los muros de una fortaleza. Las condujo bajo una encina. Y allí, después de que el pueblo gritó Domino Deo nostro serviemus, et obedientes erimus præceptis ejus, tomó una gran piedra y la colocó subter quercum, quae erat in sanctuario Domini, y dijo: «He aquí que esta piedra será testigo contra ustedes, porque ha oído todas las palabras del Señor».
Una alianza, un pueblo, una encina. La Escritura nos muestra esto tres mil años antes de que ocurriera aquí en Viterbo, en el Campo Graziano, en septiembre de 1467. Porque también Viterbo, liberada de la peste después de una semana de oración y penitencia, también se ató a su Señora con una alianza de amor —como la llamaban nuestros padres, y así la llamamos todavía hoy— y Viterbo también lo hizo bajo una encina. La piedra no fue testigo, sino una pobre teja de terracota, pintada por un pintor llamado Monetto y colgada en una rama por un artesano llamado Battista. Esa teja escuchó el voto de la Ciudad; esa teja, desde hace cinco siglos y medio, es el testigo de ello.
Y es esa alianza – la fiesta patronal- de la cual debemos hablar hoy: porque una alianza tiene dos partes contratantes, y es legítimo preguntarnos si ambos la han cumplido.
La Providencia quiso que esta fiesta fuera también, para cinco jóvenes, el día en el que firman personalmente esa alianza. Ayer por la tarde, en las Primeras Vísperas de la vigilia, Silvio y Francesco se revistieron con las capas y comenzaron oficialmente el año preparatorio que les prepara para el Seminario; en unos momentos Mauro y Antonio recibirán el Ostiario, y Claudio el Lectorado. Cinco nombres más, por tanto, bajo la encina. Después hablaré de ellos, pero tengan en cuenta desde ahora que todo lo que diré sobre Nuestra Señora de la Encina se aplica, de manera eminente, a quienes hoy se consagran a su servicio.
I. La Virgen que no se deja mover
Permítanme antes que nada recordar un detalle de la historia de la Encina que con demasiada frecuencia se ha silenciado, y que, en cambio, me parece ser el que más nos ocupa en este momento.
Antes de los prodigios de 1467 hubo otros, más silenciosos y de un tipo singular. Hacia 1450 un ermitaño, un tal Pier Domenico Alberti, consideró que la imagen estaba demasiado expuesta, demasiado pobre, demasiado abandonada: la separó del árbol para llevarla a su ermita, donde le aseguraría un culto más decoroso. A la mañana siguiente, la teja volvió a estar sobre la encina. Unos años después, una piadosa mujer, Bartolomea, hizo lo mismo, con la misma buena intención, y más de una vez, y más de una vez la imagen volvió sola a la rama de la que había sido arrancada.
Reflexionad, queridos amigos. Ninguno de los dos quiso profanar la imagen sagrada; ambos quisieron mejorar su ubicación. Eran personas devotas y creían comportarse de manera muy razonable. ¿Por qué dejar la efigie de la Madre de Dios en un campo, bajo el viento y la lluvia, cuando se le puede dar un techo y una lámpara votiva? Y la Virgen, con suavidad y firmeza, respondió volviendo donde estaba. No donde le parecía más conveniente, sino donde Dios la había puesto.
Hay aquí una enseñanza que me atrevo a llamar profética. Desde hace sesenta años se ha intentado mover a la Iglesia del lugar donde Nuestro Señor la colocó: de su doctrina inmutable, de su Sacrificio, de su disciplina, de su constitución jerárquica. Y esto se ha hecho, casi siempre, con las razones del ermitaño y de Bartolomea: hacer la Fe más accesible, más cercana al hombre, más adaptada a los tiempos. Se ha llamado aggiornamento a lo que era un movimiento. Pero la Iglesia, como la imagen de la Encina, no pertenece a quienes quisieran colocarla en otro lugar; y cada vez que se la arranca de su árbol, es decir, de la Tradición, vuelve al lugar donde fue colocada: en las manos de los pobres fieles que no han cambiado ni una pizca lo que han recibido. Miren dónde florecen hoy las vocaciones, las familias numerosas, los jóvenes de rodillas: no en las salas de conferencias donde se discute la sinodalidad, sino bajo la vieja encina.
La teja que regresa a la rama es el signo de que Dios no ratifica los movimientos de los hombres, por más piadosos que sean. Ne transgrediaris terminos antiquos, quos posuerunt patres tui (Prov 22, 28) — no cruces los antiguos límites que tus padres han establecido. Quien preserva omnia verba hæc no podía habernos dado una lección más clara.
II. Gideón bajo la encina
Hay otra encina en la Sagrada Escritura, y debajo de ella se sienta un hombre que se parece a nosotros. Venit Angelus Domini, et sedit sub quercu quæ erat in Ephra; mientras Gedeón, el más joven de la familia más pequeña de Manasés, golpeaba el trigo en secreto, en la prensa, para arrebatárselo a los madianitas que habían invadido y devastado Israel. Y el ángel le dijo: Dominus tecum, virorum fortissime. El Señor está contigo, oh héroe valiente.
Estas son las mismas palabras que el Ángel dirá, trece siglos después, a una Virgen de Nazaret: Dominus tecum. La Iglesia no los unió por casualidad en su liturgia. Bajo la encina de Ofrá, Dios saluda a su propia fuerza en el hombre más débil; en Nazaret, saluda su fuerza en la criatura más humilde. Y en ambos casos la fuerza no reside en el saludo, sino en Aquel que lo pronuncia: Dominus tecum.
¿Qué hizo Gedeón, saludado de esta manera? Tres cosas, que son el programa de todo católico en tiempos de ocupación. La primera: por la noche, con diez sirvientes, Gideón derribó el altar de Baal que su padre había levantado y cortó el palo sagrado. No dialogó con Baal, no valoró sus elementos positivos, no buscó un camino común con él: lo derribó y ofreció al Señor un holocausto sobre su ruina. La segunda: Gedeón pidió a Dios un signo, y Dios se la dio en el vellón —el vellocino seco mientras toda la tierra estaba mojada, y luego el vellón mojado mientras toda la tierra estaba seca. Los Padres de la Iglesia vieron en ese vellón a la Virgen, sobre quien descendió el rocío del Verbo mientras el mundo permanecía árido. La tercera: Gedeón se presentó a la batalla con treinta y dos mil hombres, y el Señor le dejó trescientos. Ne glorietur contra me Israël, et dicat: Meis viribus liberatus sum (Jue 7, 2) — para que Israel no se jactara diciendo: “Es mi mano la que me ha liberado”.
Hermanos muy queridos, los madianitas de esta hora no llegan en camellos. Ocupan cátedras, dicasterios, redacciones, parlamentos; ocupan el Vaticano, las universidades, los seminarios y las curias episcopales. Y el pueblo de Dios bate el trigo en secreto, en la prensa: celebra la Misa de siempre en capillas improvisadas, enseña el Catecismo en casa, bautiza a sus hijos en una Fe que los pastores oficiales declaran obsoleta. No es la primera vez, y quizá no será la última. Pero a quienes, en esta condición, se sienten los más pequeños de la familia más pequeña, la encina de Ofrá responde: Dominus tecum. Y en cuanto a los números, Dios ya ha dicho con Gedeón lo que piensa de la preponderancia numérica.
III. El mástil de Lepanto
Quien ingresa en la Basílica de la Encina y levantan la vista, ve entre sus reliquias más singulares un mástil de barco: el mástil de una galera turca, capturada en Lepanto el 7 de octubre de 1571 y donada a nuestro Santuario por San Pío V. Un Papa santo quiso que el trofeo de la victoria cristiana estuviera aquí, en la Virgen de la Encina, y no es difícil adivinar por qué: ese leño roto junto a la madera que alberga la imagen de la Virgen dice, sin palabras, qué árbol gana y cuál se hunde.
San Pío V no venció en Lepanto con la diplomacia; venció con el Rosario. Mientras las galeras chocaban en el golfo de Patras, Roma rezaba, y el Papa —según narran sus biógrafos— se levantó de su mesa de trabajo, abrió la ventana y dijo a los presentes: «No es momento de hacer negocios; vayan y den gracias a Dios, porque nuestra flota ha triunfado». Instituyó la fiesta de Santa María de la Victoria, añadió a la Letanía la invocación Auxilium Christianorum. Y es el mismo San Pío V quien, un año antes, con la bula Quo Primum, había fijado a perpetuidad el Rito de Santa Misa que hoy se celebra en este altar, y que ninguno de sus sucesores tenía el derecho de prohibirlo.
He aquí entonces, estimados hermanos, que esta fiesta une lo que los hombres querrían separar: la Virgen, el Rosario, la Misa de todos los tiempos y la victoria sobre los enemigos de la Cristiandad. San Pío V los mantuvo unidos, y por eso fue santo y venció. Quienes hoy los separan —los que recitan el Rosario pero toleran la abolición de la Misa, los que quieren la Misa pero se avergüenzan de hablar de enemigos de la Fe, los que hablan de enemigos pero no rezan— no ganarán nada. El mástil turco nos recuerda que la Cristiandad fue salvada, en un día de octubre, por un Papa que aún sabía quién era el enemigo y Quién era la Ayuda.
He dicho un Papa. Porque el Papado ha sido durante siglos el κατεχόν, aquel que retiene al misterio de la iniquidad. Y vivimos en una época en la que quienes deberían contener el misterio de la iniquidad han elegido acompañarlo; en la que la Sede de Pedro dialoga con quienes se oponen a la Fe y la profanan, y guarda silencio con quienes piden ser confirmados en la Fe. No lo digo con complacencia, sino con el dolor de un obispo. Mientras tanto, hacemos lo que Roma hizo en 1571: rezamos el Rosario, ofrecemos el Santo Sacrificio y no abandonamos la nave.
IV. Los diez sirvientes de Gedeón
Ahora me dirijo a vosotros, queridos Claudio, Mauro, Antonio, y a vosotros, Silvio y Francesco.
Cuando Gedeón derribó el altar de Baal por la noche, la Escritura señala un detalle que parece secundario: assumptis decem viris de servis suis. Se llevó consigo a diez de sus sirvientes. No los notables de Ofra, no los sacerdotes, no los jefes de las tribus: diez siervos, cuyos nombres desconocemos, que en la oscuridad llevaron el hacha, la cuerda y la leña para el holocausto. Sin ellos Gedeón no habría hecho nada; y sin Gedeón no habrían sabido qué hacer. Este es el ministerio que la Santa Iglesia les confiere hoy: ser los siervos del Sacrificio del altar, aquellos que llevan los instrumentos del culto bajo la encina, en la hora en que se celebra casi a escondidas el culto al verdadero Dios y en su lugar se adoran ídolos.
A vosotros, Mauro y Antonio, les entregaré en breve las llaves, diciéndole: Sic agite, quasi reddituri Deo rationem pro iis rebus quae his clavibus recluduntur. Compórtense como alguien que tendrá que dar cuentas a Dios de lo que se abre y se cierra con estas llaves. Josué colocó la piedra de la alianza subter quercum, quae erat in sanctuario Domini (Jos 24, 26): bajo la encina que estaba en el santuario del Señor. Un santuario tiene un umbral, y el umbral tiene un guardián. Ustedes serán guardianes del umbral de esta Iglesia, que es el umbral de la alianza: abrirán a cualquiera que venga a renovarla, a arrepentirse, a adorar —y no hay pecador en el mundo para quien esa puerta sea demasiado estrecha—, pero no abrirán a quienes vengan para reescribir sus cláusulas. El ostiario, dice la antigua disciplina, percutit cymbalum et campanam, hace sonar las campanas: hagan que vuestras campanas sean las que llamaron a los treinta mil de 1467 que se reunieron en Viterbo para implorar el fin de la peste, y no las que guardan silencio para no perturbar el mundo. Y recuerden al ermitaño y a Bartolomea: Nuestra Señora no se deja mover, y tampoco la Iglesia. El oficio de ustedes es el más humilde y por eso es el más expuesto: el portero es el primero a quien el enemigo encuentra y el primero que puede traicionar. Pero ustedes no traicionarán.
A ti, Claudio, te entregaré el libro: Accipe, et esto verbi Dei relator. Y te diré que proclames las lecturas divinas distincte et aperte, absque omni mendacio falsitatis — claramente, abiertamente, sin ninguna mentira de falsedad. Considera lo que dijo Josué sobre la piedra: audivit omnia verba Domini — la piedra ha escuchado todas las palabras del Señor. Todas: no las que son agradables, no las que son pastoralmente correctas, no las que el auditorio está dispuesto a recibir. El lector es una piedra que ha escuchado todas las palabras y las restituye todas, enteras, sin quitar ni añadir nada. Hoy se ha hecho de la Palabra de Dios un camino, un ideal, un discernimiento: tú harás lo que la Virgen hizo de ella, que conservó omnia verba hæc y vivió con ella hasta el Calvario. Con la Palabra no se negocia; se proclama y se obedece. Quod ore legis, corde credas, atque opere compleas. Y dado que la Iglesia confía al lector la bendición panem et fructus novos, recuerda que el primer fruto de la tierra que bendecirás es aquel que cuelga de un árbol en Campo Graziano.
Y a ustedes, Silvio y Francesco, que ayer por la tarde, en las Primeras Vísperas, se revistieron con la capa, les digo una solo palabra, porque al comienzo del camino debe haber pocas palabras. La capa que lleváis no es una prenda ceremonial: es un manto, y es el primer signo de que os colocáis sub tuum præsidium, bajo la protección de Aquel a quien aquí veneramos. Ayer el mundo os vio entrar en la iglesia vestidos como todos los demás; hoy os ve vestidos de forma diferente, y ya os juzga. Bueno: empiecen a acostumbrarse. El año preparatorio no es para aprender latín —eso vendrá— sino para aprender a ser azulejos de terracota, es decir, para dejarse pintar el rostro de Cristo sin pretender elegir el pincel. Gedeón pidió un signo, y Dios se lo dio en el vellón: ustedes pidan también el de ustedes, con humildad, y la Virgen se los dará; pero no pidan ser muchos. Trescientos fueron suficientes, y ustedes son dos.
Cinco sirvientes más bajo la encina. No es poco: es precisamente con lo que Dios siempre ha empezado.
V. La Alianza —¿Quién la rompió?
Volvamos entonces a la alianza de amor y a la pregunta que hice al principio: ¿la han cumplido las partes contrayentes?
Nuestra Señora sí, sin duda. Desde 1467 hasta la actualidad, no hay generación en Viterbo que no haya podido dar testimonio de su protección: el caballero Spiriti que en 1506, perseguido por enemigos, cruzó un precipicio a caballo que ningún caballo puede pasar; la joven Barbara Moscaroli, que en 1625 permaneció a flote durante una hora en el profundo pozo en el que había caído; las mil gracias que cubren los muros del Santuario de la Encina. La Señora de la Encina ha cumplido su compromiso con una puntualidad que debería hacernos sonrojar.
¿Y nosotros? No hablo solamente de Viterbo, sino de todo el cristianismo, del cual Viterbo es un fragmento y un espejo. Una alianza con la Madre de Dios es un pacto con Su Hijo, y un pacto con Su Hijo tiene cláusulas que no pueden ser reescritas: Domino Deo nostro serviemus, et obedientes erimus præceptis ejus (Jos 24, 24). Serviremos al Señor, Dios nuestro; y obedeceremos sus preceptos. No los mandamientos de esta o aquella agenda, no la moral reescrita de los sínodos, no la religión universal de la fraternidad sin Cristo: sus mandamientos, todos ellos, y siempre.
Ahora, amados míos, miremos honestamente lo que ha ocurrido. El pacto de amor no fue roto por el pueblo, que siguió subiendo a la Encina, sino por los pastores que debieron haberlo custodiado en nombre del pueblo. Se enseñó que los mandamientos son un ideal, que el pecado es una fragilidad, que la Verdad es un camino; la Ciudad de Dios fue entregada a la ciudad del hombre, y esta rendición se llamó apertura. Quienes rompieron el pacto no son quienes resistieron esta traición: son quienes la llevaron a cabo y quienes, por una vida tranquila, la sufrieron. Y hoy los que permanecen fieles son castigados con censuras que no se atreven a aplicar a quienes niegan abiertamente la Fe. Pero la piedra bajo la encina de Siquem ha oído las palabras del Señor; y la teja bajo la encina de Viterbo ha oído las palabras de Viterbo. Ambos testigos: y en el día del juicio hablarán.
VI. Nisi Dominus custodierit civitatem [A menos que el Señor guarde la ciudad]
Hace unos años esta ciudad quiso proclamar oficialmente a la Virgen de la Roble su Patrona. Es un título que merece ser tomado en serio, porque el Salmo nos advierte: Nisi Dominus custodierit civitatem, frustra vigilat qui custodit eam (Sal 126, 1) — si el Señor no guarda la ciudad, el centinela se desvela en vano. En vano vigilan los sistemas de seguridad, los seguros, los planes de salud, las redes digitales de vigilancia que el poder mundial extiende sobre nuestras vidas en nombre de nuestra protección. En vano: porque la ciudad que se ha confiado a sí misma ya ha perdido lo que quería proteger.
En 1467 Viterbo no pidió ayuda a ninguna agencia ni se apresuró a vacunarse: se arrodilló ante una encina. Y la peste cesó. En la sencillez de ese gesto hay una sabiduría política que nuestros gobernantes, y desgraciadamente también nuestros pastores, han perdido: la salvación pública se obtiene con la penitencia pública. No lo digo yo: lo dice la historia de esta diócesis. Una ciudad que tiene una Guardiana en el Cielo puede permitirse no temer a los hombres; una Ciudad que se avergüenza de su Guardiana será presa del primer madianita que pase.
VII. Renovemos el Pacto
Renovamos por eso hoy el pacto de amor, pero renovémoslo por completo, con todas sus cláusulas, y no como una ceremonia cívica. Renovémoslo como la imagen que regresa a la rama: prometiendo no dejarnos mover pese a todas las buenas razones del mundo, por la Fe de nuestros padres. Renovémoslo como Gedeón bajo la encina de Ofra: derribando por la noche, si es necesario, los altares de Baal que nuestras diócesis y nuestras parroquias han permitido que sean erigidos. Renovémoslo pidiendo el signo del vellón, es decir, la Virgen; aceptando ser trescientos. Renovémoslo como San Pío V: con el Rosario en la mano, la Misa de todos los tiempos en el altar, y sin ninguna vergüenza de saber quién es el enemigo y quién es el Auxilium Christianorum. Renovémoslo como los diez sirvientes de Gedeón: vosotros, Mauro y Antonio, en el umbral con las llaves; tú, Claudio, con el libro que ha oído todas las palabras; vosotros, Silvio y Francesco, bajo el manto de la capa; y cada uno de nosotros, en el lugar que la Providencia nos ha asignado, sin pedir un lugar mejor.
Y renovémoslo, finalmente, como los treinta mil de 1467: de rodillas. Porque no escribimos nosotros el pacto; lo escribe la Virgen Madre en Su Inmaculado Corazón, que prometió triunfar, y que triunfará también sobre esta plaga, así como sobre la otra, cuando los hijos de esta Ciudad y de esta Iglesia hayan aprendido de nuevo el camino de Campo Graziano.
Quasi terebinthus extendi ramos meos, et rami mei honoris et gratiæ [Como un terebinto, extendí mis ramas, y mis ramas son de honor y gracia]. Que bajo esas ramas esté vuestro refugio; que bajo esas ramas esté el testimonio de vuestro voto; que bajo esas ramas, amadísimos hermanos, encontréis siempre a Nuestra Señora de la Encina, Patrona de Viterbo y Reina del Santísimo Rosario. Y así sea.
+ Carlo Maria Viganò, Arzobispo
Viterbo, 13 de setiembre de MMXXVI
Beatæ Mariæ Virginis a Quercu, Diœcesis Viterbii Patronæ, et Viterbii Custodis
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Publicado por Marco Tosatti en italiano el 15 de setiembre de 2026, en https://marcotosatti.com/2026/
Traducción al español por: José Arturo Quarracino
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